Die Schönheit unkonform zu sein. Das ist nichts als ein Anfang, oder eher ein Metatext für alles was kommt? Nichts!
Dieser Text ist mein, für immer. So formlos wie ein Gedanke. Und er wird, ganz und gar, ohne Schranken. Er spiegelt meinen persönlichen Wahnsinn.
So kaputt es sich doch anfühlt, sich in einer Zwangsjacke wiederzufinden. Der Journalismus. Mein Traum. Zu sagen was ist, doch gleich was nicht ist. Solange bis man sich selbst vergisst. Genau das ist er, dieser Journalismus den ich doch nach wie vor verehre. Wenn Kreativität zur Unzumutbarkeit wird, erstickt die Kunst in Konformität. Eine Zwangsjacke. Selbst auferlegt, sogar gewollt. Und sie schmücken ihre mit sogar Orden. Orden der Arbeit. Seht nur, was sie geleistet haben. So groß da oben. Diese Weisheit der Gleichheit.
Ich frage mich nur, warum steht mein Name unter diesem Text, es könnte doch ein anderer sein. Mein Name unter meinen Abgaben ist wertlos. WERTLOS. Weil er von mir kommt? Steht er deswegen da? Nein. Weil ich ihn geschrieben habe? Vermutlich, so denken sie, das Schreiben sei eine Gabe. Doch nein. Nichts kann Gabe sein, was sich einer Form unterwirft. Nichts kann jemals Kunst sein, was Struktur hat.
Ganz grundsätzlich, was erwarten die Menschen. Sie alle? Ich solle, nein ich muss mich unterwerfen. Safe Space nennen sie Orte, an denen Menschen so sein können, wie sie sind. Wie sie sind? Von wegen! Kein Ort der Welt kann je frei sein. Nie und nimmer. Alles doch nur eine Illusion. Aber solange es ihnen gut geht, wie schön. Wenn sie lachen, ich sehe, ich fühle, ich freue. Meine großen Augen sehen, wenn sie glänzen. Menschsein. Wahrhaftigkeit. Das schönste von allen. Und das passiert so selten. Genau wie ich. Da traue ich mich doch tatsächlich, dieses Stück in die Welt zu setzen. So fing ich an und habe Angst. Doch länger kann ich auch nicht schweigen. Wie soll ich´s zeigen? Zeigen wer ich bin, was ich tu, was ich denk. Wenn ihr wüsstet, ihr bekämet Angst. Keine Form, kein Schema. Nur das mich kennenlernen. Auf meiner tiefsten Ebene.
Und? Könnt ihr mir noch folgen? FOLGT MIR! Ist das größte Geheimnis nicht zu sein wie kein Mensch? Oder einer? Oder Ich? Vielleicht ja du! Du zu dem ich spreche, ich kann dich nie verstehen. Will ich? ICH WILL! Und ich kann und werde nicht. Ich will verstehen. Von Null auf Hundert in achtzig Jahren. Oder länger, oder kürzer. Ich rauche, und das nicht seit gestern.
Und wenn ihr das Überlebt? Wer hat dann gewonnen? Ich sage euch, ich gewinne immer. Verlust kommt nicht von verlieren. Wird es nie.
Wahnsinn, denke ich mir. Ist das Wahnsinn? Wahnsinn ist nicht zu wissen, wer man ist, oder nicht? Das kommt mir vor wie der erste richtige Satz. Der Wahnsinn ist der Anfang und das Ende gleichermaßen. Und ich sitze hier und werfe mein Leben aus den Fugen. Eine Erhebung. Emanzipation könnte man denken. Aber welche kann nur ich wissen. Denn nur ich kann wissen. So wie du. Nur du.
Ja selbst der Wahnsinn hat in der Kunst einen Namen. Sie nennen es Dadaismus oder unzuverlässiger Erzähler. Und ich sage euch, ich bin der unzuverlässigste. Meine Sprache: ja es kommt drauf an. Spreche ich? Schreibe ich? Denke ich? Unterschiedlich. Salopp spreche ich, frech und unverblümt. Meine Schrift? Die rosigste Rose von allen. So schön, und nur ich kann sie sehen. Auf diesem endlosen Feld voller Blumen. Und mein denken? Lassen wir das, ihr könnt doch lesen. Und fickt euch, wenn euch das nicht gefällt. Fick dich, wenn du denkst, das passt nicht. Jetzt musst du Drecksschwein einfach aushalten.
Jetzt könnte man denken es sei Arroganz. Ich, Ich, Ich. JA ICH! Wer auch sonst? Es ist ja auch MEIN Text. Und doch sage ich, dass ich euch liebe. Meine Liebe ist unbeschreiblich. Keine Worte für meine unendliche Sehnsucht nach euch.
Ich will über Themen sprechen. Ich habe Wut. Viel Wut. Hassliebe. Ich sagte doch ich liebe euch. Und wisst ihr was? Ich hasse euch. Ich verachte euch. Widerlich. Widerlich wer in konformen Systemen denkt. Und das tun sie. Sie alle? Nein. Ihr wisst, wen ich meine.
Wenn die Komplexität zu einer Zahl wird. Siebzig Likes, sechsmal geteilt. Fühlt ihr was? Und ihr? Ich lasse euch doch auch einfach leben, dabei habe ich doch Spaß an Gewalt. Aber welche? Ihr lest es doch bereits. Wenn ich könnte, würde ich die Farbe braun ausrotten. Es lebe Rot, für immer! Ist das Politik? Nein. Ja. Ich sage es euch nicht. Denn ich weiß, ihr wisst es, solange ich euch mit gleichem Maßstab mess.
Meine Damen und Herren, das bin Ich oder ein Teil von mir. Denn jetzt bin ich wahnsinnig geworden. Oder eher so klar wie nie zuvor. Viel geredet, nichts gesagt. Das schreit nach einer Fortsetzung! Macht den Vorhang auf!
